Y se nos fue…

Cada colegio tiene una persona símbolo; una personalidad que todos conocen, que al menos una anécdota tienen con él, que recuerdan siquiera por el nombre o el rostro. Un personaje que se tiene que conocer definitivamente para saber que haz pasado por el colegio. En el caso del Colegio Salesiano del Cusco, puedo decir sin equivocarme que esa figura o personalidad era el Padre Valentín Echea.

Personalmente, recuerdo el año cuando toda mi promoción tuvo un acercamiento al padre que difícilmente podríamos olvidar. Cursábamos primaria cuando el padre Echea nos preparaba para la primera comunión; si bien es difícil olvidar lo que aprendimos de él también no podremos olvidar el medio por el cual nos lo enseñó: las filminas. De la misma manera, para que se aprecie su importancia en el tiempo, debo considerar que también enseñó a mi padre, Fernando, y a mi hermano, Franco.

Lamentablemente, el padre Valentín, pese a su increíble resistencia y trascendencia en el tiempo, se nos fue. Un 19 de Diciembre del 2009, el padre Valentín Echea murió en la ciudad de Cusco; luego de una incansable labor como director, profesor y sacerdote del Colegio Salesiano del Cusco donde estoy seguro que todos los alumnos lo conocieron, incluso los padres de familia y profesores; y así como yo, también los exalumnos lo recuerdan con mucho cariño.

El padre Echea es un símbolo para los salesianos del Cusco y ahora será una leyenda, que podrá haberse ido terrenalmente, pero sabemos que siempre permanecerá en nuestra mente, en nuestros recuerdos, y en nuestros corazones. Todos los que lo conocimos, sabemos que él tenía un jardín que cuidaba con mucho esmero en nuestro colegio; ahora todos sabemos que se encuentra en el jardín que Don Bosco prepara para los salesianos en el regazo de Dios, plantando nuevas flores…

A hard day in life

Estas líneas están dedicadas a mi familia…

El día de hoy me levante pensando en las mil y una cosas que tengo que hacer para la Universidad; desde controles de lectura hasta elaboración de fichas para un trabajo de investigación. No tomé desayuno, pues en Lima como es costumbre, uno se levanta directo a almorzar. Ayer, vinieron a visitarme dos amigos y tuve que arreglar el zafarrancho que tenía en mi departamento; ahí fue cuando me di cuenta después de media hora arreglando, de la gran responsabilidad que tengo en mis manos.

En fin, hoy me aliste para salir a desayunar-almorzar, y tome la decisión de ir a Pueblo Libre, a unas 5 cuadras de mi casa pues por flojera, y falta de movilidad propia, no me dan ganas de ir más lejos. Apenas salí del departamento, la canción que sonó en mi Ipod fue “Color esperanza”, como sabe mi familia, esa es la canción de mi hermana Sofí y mía, con la cual cantamos los dos desde hace un tiempo al sonido de la guitarra que me regalo mi papá hace unos años o la “sobreviviente” guitarra de mi abuelo con la que comencé mis aventuras musicales.

Después de ese golpe de nostalgia, tome un combi chiquito como los que hay en Cusco hacia Pueblo libre y pague 50 centavos, un pasaje promedio entre normal y universitario en Cusco, y llegué a “La olla criolla”, un restaurante dirigido por un señor muy parecido a mi abuelo, pero menos simpático, pero con gran aire a hombre de la familia como él; en este restaurante sirven el mejor menú de esa parte de Pueblo Libre.

Ni bien entré al restaurante, observé como llevaban un plato de sopa con fideos, que me hizo recordar las sopas, que usualmente sólo como en Cusco, preparadas por mi abuelita Vilma; con el antojo rarísimo y con un sol leve en esta primavera limeña, me pedí eso y un pollo a la plancha, que me hizo acordar lo que mi mamá me preparaba cuando no me gustaba el almuerzo del día. Segunda puñalada, por partida doble, de nostalgia.

Como si hubiera sido poco, me encontraba comiendo y sucedió lo que tenía que pasar. En ese restaurante siempre acostumbran poner canciones de CD, pero los domingos familiares ponen una radio bastante familiar “La Inolvidable”; y en eso la voz del conductor anunció a “los morochucos” con su canción “cuando llora mi guitarra”; en verdad este fue el golpe de nostalgia más fuerte del día, pues engloba en particular a mi abuelo, mi Tata, y toda mi familia; pues, escribiendo esto con lagrimas en los ojos, se me vienen a la mente los domingos al medio día cuando todos nos sentabamos a comer en la mesa de Manzanares; esa es la familia que tengo siempre en mi corazón y que acá no tengo.

A esto hay que aumentarle, los golpes previos que me he estado guardando: primero, cuando me llegó de sorpresa un dibujo de mi hermana (puerquito de Winnie Pooh en una ciudad) y que por teléfono me pregunte donde lo puse; cuando me llegaron galletas de mi abuelita Vilma; otro de los fuertes, cuando me llegó un pedazo de torta de la fiesta de cumpleaños de mi hermana, primer cumpleaños en el que su hermano mayor no está, y esas son cosas que ni la mejor facultad de Derecho, ni el mejor futuro, ni los mejores amigos, ni la chica que me gusta, NADA pueden justificar, nunca me lo voy a perdonar. También la falta de mi papá que siempre es mi guía y que siempre me ayuda en mi ignorancia jurídica por teléfono, si estuviera junto a mí, e incluso lejos de mi, estoy seguro que él es mi mejor profesor; también me hizo falta mi papá el otro día cuando por fin aprendí a tocar “Ojala” de Silvio, nuestra canción preferida juntos. Y por último, pero no menos importante, también la falta de mi hermano, sus peleas y estupideces de hermanos. Todos los golpes con los que un cusqueño despojado de su hogar debe soportar.

Dos ideas para acabar; como dice Chacalón: “soy muchacho provinciano” buscando un mejor futuro a falta de Universidades buenas en mi carrera en Cusco; y como dice Vallejo: “Hay golpes en la vida tan fuertes ¡Yo no sé!”

La gripe que venció al Perú

La gripe A1NH1 más conocida como “Gripe Porcina” ya es la primera plaga del Siglo XXI, la pandemia mundial, como podemos observar en los medios de prensa escritos, orales, visuales y virtuales. Cómo podía preverse de una Pandemia calificada por la Organización Mundial de la Salud de grado 6; es decir, pandemia mundial; la famosa “gripe porcina” llegó al Perú y se encuentra arrasando con todo: clases, reuniones, aeropuertos, turismo, etc.

Esta denominación le da un sentido de actualidad y gran “mediatización”; ya que en el Perú no se llega aún (esta información era la manejada hasta ayer) a los 2000 casos. No niego que sea una gran pandemia, no dudo que en algunos casos es mortal; sin embargo, no estoy de acuerdo con la inmensa “mediatización” de esta gripe que lo único que logra es alertar de manera escandalosa y generar pánico en la gente. Cómo vemos, los casos en el Perú hasta el 13 de Julio del presente año son inferiores a los 2000; sólo para poner en ridículo la actuación del gobierno y los medios de comunicación en la actualidad, la tuberculosis según datos estadísticos provistos por la ONU, el Banco Mundial y la OMS, se eleva a la prevalencia de 51,705 casos; así como 4,538 casos de Mortalidad.

En la actualidad, tenemos campañas por todo lado en Lima, para ayudar con donaciones de ropa y víveres a los “amigos”, “compañeros”, “paisanos” del sur por el gran friaje que se vive en esa zona del país. Sin embargo, lo que ocupa la mente, el tiempo y la importancia de todos en este momento, gracias a diversos actores, es la gripe mediatizada; es decir, el virus A1NH1. Por su puesto, no relativizo la importancia de este gran virus que afecta a la humanidad en este momento; sólo digo que se esta exagerando y esto esta produciendo efectos negativos.

Como todos sabemos este es mes de la patria y se aprobó, gracias al gobierno, la suspensión de labores inmediatamente; adelantando así las vacaciones de medio año y prohibiendo las celebraciones que iban a ser llevadas a cabo en este mes. En clases de historia de la Universidad me enseñaron que una de las cosas más importantes que unen al Perú pese a la gran diversidad que poseemos son los símbolos patrios y las celebraciones patrióticas, estas ayudaron a forjar nuestro medio-cohesionado país; y ahora quitan el 28 de Julio en los colegios gracias al pánico exagerado provocado por los medios de comunicación y los entes del Estado.

Es curioso observar ahora que un virus puede destruir todo tipo de celebración por el sentimiento patrio de un país ya torturado con otros problemas. Este año no se cantará en cada colegio del país el himno nacional, no habrá desfiles típicos, no habrá desfile cívico y si en algunos colegios habrá actuación todos estarán con sus mascarillas; espero que las puedan pintar de rojo y blanco, al menos, para aparentar.

Réquiem por la blanquiroja

Nos encontramos ubicados, como país, en el continente sudamericano. Somos un país opacado, en lo futbolístico, por dos grandes vecinos como Argentina y Brasil. No hay comparación en potencial para el deporte del balónpie, tanto en semillero como en actual material futbolístico en el extranjero. Este contexto no favorece objetivamente a nuestra capacidad de resaltar en uno de los deportes más populares históricamente; sin embargo, en nuestro país se presentan circunstancias particulares que destrozan aún más nuestras posibilidades: como tener un presidente de federación nacional inepto, corrupto y terco; que nuestros jugadores que “brillan” en el extranjero, juegan de la peor manera cuando se ponen la camiseta nacional o festejan mediocres empates cuando no deben. Todo esto empeora nuestra situación, al margen de todo el contexto ya señalado.

¿Cuál es la solución a este hoyo en el cual esta incrustada la selección peruana de fútbol? En mi opinión, no tan experta de fútbol nacional, me parece separar las medidas en distintos tipos: las decisiones a corto, mediano y largo plazo; las medidas urgentes y las accesorias; las medidas radicales y otras más banales. Hay muchas decisiones y corresponde a nuestros expertos en el deporte como comentaristas, entrenadores, jugadores y dirigentes tomarlas en corto, mediano o largo plazo, con medidas urgentes o relativas; entre estas decisiones se encuentran el crear un semillero efectivo, promover la identificación con la camiseta, con el orgullo nacional, recuperación del patriotismo perdido; por otro lado, solucionar los problemas de dirigencia, y este tema tiene nombre propio: Manuel Burga; por otro lado, descentralizar el reclutamiento de jugadores, es sabido que en provincias de nuestro país se puede encontrar la solución, por existir bastantes talentos escondidos en pichangas con pelotas de trapo.

Es difícil nuestra situación, como señalan la mayoría de prensa deportiva y noticiera de la capital, nuestra selección actual es la peor que ha podido tener el Perú en la historia; sin embargo, no en vano esta ocurriendo esto. Cuando se comete un error o varios, uno debe poder levantarse de su caída, recuperarse de todo lo humillante y mejorar para poder alcanzar un nuevo rumbo; en este caso, nuestros jugadores deben dejar atrás esto y luchar por nuestro país, basta de humillaciones por favor.

Seamos realistas, nuestro equipo no llegará al mundial del 2014, ni al del 2018, es posible que ni al del 2022; nosotros tenemos que encontrar un rumbo para nuestra selección. Nadie quita la posibilidad de que lleguemos a estos mundial de suerte o porque todos los equipos bajen de manera increíble su nivel, pero es dudoso que esto pase. Al menos demos pelea en estas nuevas etapas clasificatorias, por el gran honor de ser peruanos.

Conmigo, somos muchos los que soñamos con ver a Perú en un mundial, ver un partido entre Perú y Holanda, o Perú y Portugal, esto sólo es posible en nuestro medio o en nuestra imaginación o en un partido de Winning eleven en play station. Somos muchos los que soñamos con esto, es un sueño que junta a muchos peruanos, espero poder algún día ver este sueño hecho realidad, y, en el futuro, poder contárselo a mis hijos y que estos lo cuenten a mis nietos y así sucesivamente. Pregunto: ¿Qué podría contar acerca de la selección a mis hijos en el futuro? Piénsenlo.

En Llakillaqta [Cuento]

“Yo no soy un aculturado; yo soy un peruano que orgullosamente, como un demonio feliz habla en cristiano y en indio, en español y en quechua.”José María Arguedas - “Yo no soy un aculturado”

Era de día cuando el sol de la mañana, color amarillo profundo, comenzaba a iluminar con su suave calor las tejas dispuestas entretejidas en lo alto de las casas de adobe. Aquel sol que ingresaba a la ventana como en sueños profundos que te abrumaban debajo de las sabanas y las frazadas de lana, aún calientes. Imaginabas que el frío de afuera era insoportable a esa hora; pero de igual manera, asomaste la cabeza para ver a los primeros caminantes que emprendían el camino; algunos de vuelta a casa después de una amanecida en alguna chichería; otros yendo a sus respectivos trabajos en aquel lindo y pequeño pueblo.

Las calles aún con luces de la noche anterior encendían tímidamente el brillo de las rocas que empedraban las calles de la histórica cuadra donde vivías. El número veintidós de la calle Amauta lucía como siempre, en esa época del año. En realidad como lucía siempre. Era hora de levantarse e ir a comprar el pan, en la vieja bodeguita de la esquina; lo sabías. Diez panes por una moneda a las seis de la mañana. Frío viento de la sierra profunda. Un par de pequeñas cuadras y…

-¿Cómo está don José?
-¿Y cómo va el negocio señora Juana?
-¿Luis cuando una pichanga?
-El lunes te entrego el cachorro, Pedrito.

Pues en pueblo chico todos se conocen, se saben tu vida: en donde vives, con quienes te juntas, quien es tu enamorada, quienes son tus padres; la privacidad es algo que no existe en un lugar como Llakillaqta, alejado de todo, tan cerca de nada. Queda a varios kilómetros desde el desvió de la carretera que lleva a la “felicidad”, lejos del puente “esfuerzo” dejando atrás la cuadra “melancolía”; aquí la vida es la de siempre, pero se vive entre todos con alegría y jubilo.

Luego de comprar el pan retomas los deberes en casa, limpiar, ayudar, barrer, lavar, tender; teniendo siempre algo que hacer. Si no es eso, entonces haces tus labores escolares, anhelando que sea lunes, no por la larga caminata a tu aula escolar, sino por tu futuro recreo de juegos y diversión; con los patas de siempre, esperando que alguno pierda algunas canicas o le revientes el trompo a alguien. Pues las clases con libros viejos y cuadernos usados son sólo por obligación, tu vocación está en los juegos y en la chacra, ayudando a tu padre con el ganado y las verduras.

En un pueblo así, lo que sobran son motivos para celebrar, que la fiesta del patroncito, que comadres, que compadres, que carnaval, que nuestro día, que cumpleaños de fulano, que cumpleaños de mengano, que la buena cosecha, que bautizo del ahijado del amigo de la hermana de tu cuñado, cualquiera es escusa; todo es alegría, excepto las calles de madrugada, que sólo le pertenecen al rocío, los apus y al viento frío.

Es curioso que un sitió así irradie tanta alegría cuando sólo se vive con unas cuarenta casas, un ciento de vecinos, diez manzanas distribuidas tal tablero de ajedrez irregular, cada casa de barro sólido, tejas anaranjadas desgastadas por el sol, puertas y cuadros de ventanas azules, verdes y marrón, tonos épicos de uniformidad, paredes blancas irregulares; ya a nivel de conjunto: una escuela de pabellón y medio, patio descuidado, dos arcos de palos y la ilusión de los niños; una plaza principal con Iglesia y municipalidad, árbol histórico y punto. Se acabo el sueño; sin embargo, la vida aquí no necesita más.

Los niños aquí juegan con su bola de trapo o Vinibol, carros de madera, trompos y matachola en el poste de luz. Las niñas juegan con ollitas de barro o de lata, muñecas traídas de muy lejos vestidas con ropa creativa diseñada por sus madres y ellas mismas. Los jóvenes juegan pelota de tanto en tanto con su manchita unos con polo, otros sin el; el que gana pone el “premio”, o cerveza o chicha en jarrón. Previo anticucho o choncholí en las esquina de alguna de las cuadras perdidas del viejo Llakillaqta.

Las horas pasan volando pues todos se divierten: es su mundo, un mundo diferente, totalmente distinto, no es raro es diferente; diferente vida, diferente cielo, diferente pueblo, diferente gente, diferente diversión; todo en uno y en paquete pequeño; así te ves distante…

y más…

lejano…


-¡Juan Manuel! ¡Despierta! – escuchas exaltado el grito de tu madre.

En ese momento despiertas a tu vida de engaño, con celular en la mano, televisión todos los días, laptops e Internet inalámbrico, libros de primera, canchas sintéticas, pizza, zapatillas nike, donde sales a pasear y simplemente te encuentras con la indiferencia, un cielo gris, donde mandas a comprar a la empleada y ni siquiera te dignas en conocer tu ciudad por ser tan grande…

En ese momento despiertas de aquella horrible pesadilla en el que eras tremendo mocoso cholazo mugriento en un pueblucho de la sierra.

Pero en la que eras feliz…